Viagem de ônibus

11 horas de ônibus? Impossível não descer um pouco melancólico.

Foram tantas horas sozinho, afundado em pensamentos, que memórias, sonhos, decepções vêem todos dividir um pouco de sua atenção enquanto o mato parece correr lá fora.

Sou do tipo que puxa conversa. Ônibus é um lugar péssimo para se conversar com estranhos. Ali, presos, pra onde fugir, onde “pegar mais bebida” ou ainda, onde “procurar minha irmã”? Se a conversa está ruim ou caminha para isso, os interlocutores estão presos naquela caixa de ferra a 100 km por hora ligados pela proximidade da poltrona. Não, prefiro ficar calado. Mesmo porquê, ainda corre-se o risco dela(e) ser do tipo que adora falar. Nesses casos, aquele bom dia transformou-se num convite para ouvir sobre a festa de casamento da tia encalhada e como as feridas alérgicas do afilhado está melhorando. Faço mesmo é o tipo sem educação. Não falo, não sorrio e não corro riscos.

Durante anos, absorto no silencio, me incomodei com as conversas altas, os bêbados cantando e a velha reclamando de dores na bacia, “culpa do sereno” dizia. Mas fui crescendo e no meio de tanto o que aprendi, percebi que a graduação de volume ia de 0 à 100 e que 100 é bem alto. Claro que corro o risco de ficar surdo qualquer hora dessas, mas se é para ouvir o que vinha ouvindo, talvez melhor ser surdo mesmo.

Mas nenhum dos problemas de um viajante se compara à tradicional poluição olfativa. Dessa, não se escapa. As narinas pregadas no pulso do perfume. A disfarçada camisa sobre o nariz. A janela arreganhada. No final das contas é impossível fugir do cheiro. Também, quem mandou sentar do lado do velho do pito e da tia do bigode. Mas péra aí, eu não sentei do lado deles, eles sentaram do meu! Então, quem mandou nascer pobre, agora agüenta o ônibus.